sábado, 4 de mayo de 2013

PRIMAVERA MUDA


Un sol de silencio, rayos de luz sobre la luz recorren las calles, pero hay silencio un silencio que no es de crisis -no solo- un silencio que me recuerda que las personas perdieron el sol, la primavera paso a un escaparate y ahora la gente calla ante los rayos de sol de la luz luchando contra si misma. Demasiada Televisión, demasiado tiempo en casa; aire libre ese donde cada espacio es una ventilador en una mente demasiado alienada por una fiebre llamada consumo.


Primavera muchas veces de flores tristes, de conversaciones vacías, de notas que no terminan de sonar, el café la charla pero el puro aire que no termina de purificar la mente. Me pregunto ¿que hago escribiendo esto? NO hay una respuesta certera, tal vez porque paseo y la primavera las flores se han convertido en un objeto de diseño, algo que se consume que pasa de una mano a otra pero ya sin magia, sin armonía, sin que lo metafórico tenga importancia. Flores del mal -siempre Baudelaire- ahora convertidas en malas flores.


Esta mañana hice esta foto cerca de mi casa, es una pequeña jardinera que hay en la Plaza Anatolle France, junto al supermercado. Lo arido tiene la nitidez de los momentos duros y la rosa en un plano borroso, donde la fragancia mental se ha perdido, resistir con las ironías frente a la vida, con conjugaciones del irregular pensar como método.

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